Por Jeffrey A. Tucker*

Comentario
El director de la Orquesta Sinfónica de Hartford subió al escenario para el concierto inaugural de la temporada y ofreció unas breves palabras. Sugirió que la gente considerara comprar abonos de temporada. No se trata solo de ahorrar dinero, sino de crear una rutina, de saber que la semana que viene hay un concierto, de establecer un ritual que genere cierta conexión.
Más aún, dijo, vivimos en una época gravemente amenazada por la deshumanización. Interactuamos más con sistemas digitales que con personas. Pero en la sinfónica, afirmó, hay personas reales, músicos que han dominado sus instrumentos tras miles de horas de práctica, y están tocando instrumentos físicos.
Hay arcos tensados ​​sobre cuerdas de tripa y acero, platillos reales que chocan entre sí, mazos que golpean tambores, pulmones que impulsan instrumentos de viento-metal, y una arpista que usa sus manos y gestos para evocar sonidos celestiales. Un abono de temporada demuestra tu lealtad a las artes, a la belleza, a la verdad, al mundo analógico del auténtico logro humano.
Me senté allí escuchando con la abrumadora sensación de que tenía toda la razón. Porque, por primera vez en mi vida, había comprado abonos para este mismo recinto. Cuando llegaron, hojeé el programa y sentí una gran emoción. Ahora están guardados en un cajón, listos para ser sacados para el próximo concierto y el siguiente, como si este papel ocultara y luego revelara algunos de los mayores logros de la historia de la humanidad.
Estas entradas le han dado un centro rítmico a mi próxima temporada de invierno. Lo sentí esa noche, en el estreno. Esta es mi gente. Esta es mi música. Este es mi lugar. Es un segundo hogar. Es una sensación muy agradable, una que disipa esa sensación de vacío que todos hemos sentido durante estos años tan dolorosos.
Fue aún mejor que la sinfónica interpretara una pieza nueva (ya sé, las piezas nuevas suelen ser terribles), un maravilloso concierto para trombón del compositor británico Dani Howard. Constaba de tres movimientos y fue escrito en 2021 sobre el trauma de los años de la pandemia. Comienza con trabajadores esenciales ocupados en sus labores, mientras el solista toca algo que parece ajeno a todo, en su propio mundo. Luego pasa al segundo movimiento, que trata sobre el encuentro gradual con otros con quienes compartir nuestras penas. Finalmente, concluye con una emotiva celebración y esperanza para el futuro.
Me preguntaba qué pasaría con la creatividad artística a raíz de la calamidad del COVID. Esta es una de las perspectivas. Me encantó.
Pero nada se comparaba con lo que vino después del intermedio. Era la «Sinfonía del Nuevo Mundo» de Antonín Dvořák. Este compositor checo escribió la obra durante su breve estancia en Estados Unidos. En 1892, la filántropa Jeannette Thurber lo contrató, con un sueldo elevado, para dirigir el Conservatorio Nacional de Música de Nueva York, que ella misma había fundado para crear una escuela de composición estadounidense. Ocupó el cargo hasta 1895, cuando problemas financieros pusieron fin al acuerdo. Compuso esta pieza como una celebración de este gran país.
La obra completa es sencillamente espectacular. Había escuchado grabaciones toda mi vida y esta fue la primera vez que la oí en directo. Ya lo habrán oído antes, pero no hay nada comparable a la música en vivo.
Para cuando llegó el último movimiento, mi corazón latía con fuerza al ritmo de la melodía militarista y heroica del final, inconfundible y justamente famosa, aunque no puedo evitar percibirla en algunos momentos como ligeramente amenazante.
Dvořák tituló su obra «Del Nuevo Mundo», pero al escucharla en directo, percibí algo más antiguo. Era el sonido de un pueblo que se negaba a estar solo. Esa melodía militarista e impetuosa no intimida; nos convoca. Nos llama a salir de nuestras cuevas digitales privadas y a la luz del testimonio compartido.
En fin, ¡qué alegría! Una forma perfecta de empezar la primera semana de octubre con buen pie. ¡Jamás habría podido ir de no ser por mis preciados abonos! El Nuevo Mundo me ofrece el Viejo Mundo que necesitamos rehabitar, con sus exigencias y sus dones, sus obligaciones y su trascendencia.
El director ejecutivo de la orquesta sinfónica tenía toda la razón. Necesitamos rituales, rituales importantes, una rutina que nos una y nos arraigue, contacto con mucha gente, una rutina que nos aleje de los deseos egoístas del momento (que generalmente significan: ser perezosos y perder el tiempo en la computadora) e imponernos obligaciones.
Se trata de algo más que adquirir un hábito. Se trata de recordar lo que realmente importa: no nuestros placeres pasajeros, sino convertirnos en personas más plenas, mejores y con una visión más amplia del mundo. Debemos rodearnos de gente con regularidad, aunque solo sea para evitar la trampa de deshumanizar el contacto humano.
La asistencia semanal a la iglesia desempeñó este papel para la mayoría de la gente en Occidente. Era una obligación derivada de la fe, pero también una oportunidad para desconectar y reflexionar sobre temas más importantes y sobre los demás. La pérdida de este ritual ha tenido, sin duda, consecuencias culturales devastadoras, ya que nadie ha encontrado un sustituto adecuado. ¿Cócteles en la oficina los viernes? No lo creo.
Esta imposición de rituales es algo que los padres primerizos experimentan muy pronto, casi siempre como un shock. Un bebé no tiene botón de repetición, no hay oportunidad de atenderlo solo cuando queremos. Es constante, a diario, a cada hora, durante años. Para muchos padres, tener hijos es una salvación precisamente porque nos obliga a renunciar a nuestro egoísmo natural y a entregar nuestra voluntad a algo más grande y externo a nosotros mismos. Los hijos nos hacen darnos cuenta de que importo menos que aquellos de quienes soy responsable.
Este es probablemente el propósito evolutivo de los rituales repetidos en general, ya sea una reunión de exalumnos, una fiesta de cumpleaños, una celebración de Año Nuevo o incluso una sesión deportiva. El calendario debería imponernos obligaciones para que nunca caigamos en la tentación de creer que somos los únicos artífices de nuestro destino. No lo somos, y encontrar un significado litúrgico en el transcurso de la vida misma lo demuestra.
Se acerca nuestra famosa festividad llamada Halloween. Es una festividad fascinante, muy popular entre los niños, pero que en realidad representa una combinación del Día de los Difuntos y el antiguo Día de los Muertos precristiano, que reconocía la importancia de la ascendencia.
Eso explica la presencia de esqueletos, fantasmas y espectros aterradores, pero las religiones antiguas no los consideraban seres terribles, sino amigos a quienes podían ayudar con la oración y las buenas obras. Incluso hoy en día, tanto la Iglesia Católica como la Ortodoxa rezan por los difuntos. Halloween es la ocasión perfecta para ello. Además, coincide con el Día de Todos los Santos, otro día para conectar con la sensibilidad de las religiones antiguas.
Esto es cierto durante toda la temporada navideña. Cada día, independientemente de la tradición religiosa, nos conecta con ideas y mundos que nos trascienden. Nos obligan a dejar de lado nuestras preocupaciones egoístas y a participar en actividades comunitarias. Nos dejan con la sensación de que el mundo exterior a nuestra mente sigue existiendo y debería ocupar nuestros pensamientos principales.
La mente egocéntrica, la persona que solo vive para sí misma y dentro de su propio universo creado por ella misma, cae con demasiada facilidad en la psicopatología. A menudo, la mejor terapia es la alteridad, la responsabilidad ante una red social y algo que nos obligue a abandonar las obsesiones personales en favor de la familia y la comunidad. La autonomía es el camino hacia la perdición espiritual e intelectual.
Las fiestas navideñas llegarán y se irán, las decoraciones se guardarán, pero la necesidad permanece constante. No necesitamos más contenido, más máquinas, más desplazamientos por las redes sociales, más aislamiento autoimpuesto.
Lo que necesitamos son actos persistentes, repetitivos e incómodos de estar presentes para algo que nos exige más de lo que deseamos dar, y que nos da más de lo que nos atrevíamos a esperar. Como la iglesia. Como los conciertos. Como las cenas. Como los cónyuges, los hijos y los nietos. Como los picnics, las fiestas, las reuniones, las cenas con amigos y las comidas compartidas.
Este es el ritmo que nos salva de la pequeñez del yo. Esta es la música de la vida que nos recuerda que estamos en casa.

*Jeffrey A. Tucker es escritor, periodista, editor y comentarista económico estadounidense, vinculado a la tradición liberal clásica y a la Escuela Austríaca de economía. Es fundador y presidente del Brownstone Institute y se desempeña como columnista principal de economía de The Epoch Times. Anteriormente fue director editorial del American Institute for Economic Research (AIER) y ocupó cargos editoriales en el Mises Institute y la Foundation for Economic Education.

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Tema Cultura
Fuente https://www.theepochtimes.com/
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